Blog.Syrie.be

Donc, le 27 octobre 2007, je quitte Damas pour aller à Bruxelles. Je suis à l’aéroport. J’ai fini les formalités de sortie et tout a l’air d’aller bien, quand le préposé sort de son cagibi et me dit : un instant ! Le nom de ton père? Je le lui dis. Il appelle un collègue qui vient me dire sur un ton très neutre qui cachait l’horreur de sa phrase : « Tu peux sortir, mais tu ne peux plus jamais revenir ». Je dis quoi ? « Abadan » ? « Mais qu’est-ce que j’ai fait ? Ana sa-amout, je vais mourir.». Je téléphone à un ami pensant que je n’ai pas compris et le policier lui confirme la nouvelle.

Dans l’avion, mon pied me tue de douleur, mais pas autant que mon cœur et ma tête. Je refuse toute nourriture. A Bruxelles, pendant deux jours, je ne parle à personne. C’est un sceau d’infamie que cet innocent policier a imprimé sur mon front, the scarlet letter. J’aurais appris que j’avais le Sida, ça n’aurait pas été pire.

Pourquoi ai-je appelé Radio El Manar afin de leur proposer une interview sur la Syrie ? Un peu comme l’amante abandonnée qui continue à dire son amour à celui qui la dédaigne. Pendant l’émission, je ne laisse rien paraître. Je parle avec mon enthousiasme habituel. Mais je me sens quand même faux cul, car Dieu sait pourquoi j’ai été virée.

Je suis allée à l’Ambassade de Syrie; ils ont examiné mon passeport, m’ont dit que tout était en ordre, qu’en ce qui les concerne, je pouvais rentrer. Ils m’ont fait écrire un rapport, qu’un assistant a traduit en arabe pour être envoyé à Damas. Le 20 novembre, je reviens à la charge; j’écris au nouveau consul de Syrie à Bruxelles. Pas de réponse.

J’écris à Damas, à notre consulat : chou blanc. Personne ne sait rien.

Tout bientôt : épilogue